Escribe: Juan Carlos Serqueiros
Anoche,
tarde, después de haber disfrutado del frescor placentero y sustancioso de una
fuente de atún con papas y salsa alioli, bien regadita con un torrontés helado
hasta la escarcha, y de un rato de buena lectura; me dirigí al dormitorio para
mostrarle a la jabru las fotos de la fiestita de mi nieto Eliseo (ayer cumplió
4 años el futuro full back de los Pumas y presidente de los argentinos), que mis hijas Claudia Noelia y Manuela Macarena, y mi yerno, Rudy, me acababan
de enviar al celu.
Me
encontré con esta escena: Gabriela cantándole una canción de cuna y
acariciándolo al Rufino, nuestro perro, que se entre dormía a su lado, panza
arriba; mientras al otro costado, también sobre la cama, la India, nuestra
perra, apoliyaba plácidamente a pata suelta tapada hasta las orejas.
Flaubert
escribió que "la felicidad es una mentira cuya búsqueda causa todas las
calamidades de la vida". No sé si será tan taxativamente así, pero lo
cierto es que la felicidad se me antoja el espejismo de un oasis que uno
persigue incesantemente, medio muerto de sed; sin acordarse de que lleva consigo una cantimplora llena
de agua.
Por su parte, el Indio Solari canta: “la buena felicidad dicen que no
se nota”, y a veces, me hallo inclinado a pensar que puede ser, eh, bien puede ser así. Chi lo sa…
Miren, la verdad, soy un ignorante que no sabe si es una mentira, como sostiene Flaubert; o si existe y
no se nota, como dice Solari; pero sí estoy absolutamente seguro de algo: si la felicidad existe,
clavado que está representada en esa escena de mi esposa junto a nuestros
perros.
