LUZ DE LUNA

Escribe: Juan Carlos Serqueiros

Yo hago mis canciones como muñecas: desnudas. Y luego son los intérpretes quienes me las visten. (Álvaro Carrillo)

En la primera mitad de la década de 1940, el oaxaqueño Álvaro Genaro Carrillo Alarcón (n. 02.12.1919, San Juan Cacahuatepec – m. México D. F., 03.04.1969) compuso una canción enmarcada en el género huapango, la cual más de veinte años después, se convertiría en suceso musical: "Luz de luna".

LUZ DE LUNA

(Huapango)

Letra y música: Álvaro Carrillo

Yo quiero luz de luna

para mi noche triste,

para pensar Divina

la ilusión que me trajiste,

para sentirte mía

mía tú como ninguna,

pues desde que te fuiste

no he tenido luz de luna.

Yo siento tus amarras

como garfios como garras

que me ahogan en la playa

de la farra y del dolor.

Si llevo tus cadenas a rastras

en la noche callada,

que sea plenilunada,

azul como ninguna,

pues desde que te fuiste

no he tenido luz de luna.

Si ya no vuelves nunca,

provincianita mía,

a mi celda querida

que está triste y está fría,

que al menos tu recuerdo

ponga luz sobre mi bruma,

pues desde que te fuiste

no he tenido luz de luna.

Detrás del tema hay una jugosa historia: Carrillo estudiaba para ingeniero agrónomo (de hecho, en 1949 se graduó como tal) en la Escuela Nacional de Agricultura (actualmente Universidad Autónoma Chapingo), institución que por entonces tenía un régimen militarizado. Siendo muy enamoradizo, un día conoció allí a una joven cuyo nombre de pila era Divina. Se trataba de la hermana de uno de sus condiscípulos, y Álvaro concertó con ella una cita para el fin de semana que se avecinaba, quedando ambos en que se reunirían en un sitio determinado de la ciudad de México (los estudiantes tenían permiso de salida sábados y domingos, y Chapingo dista sólo 29 kilómetros de la capital del país).

Pero ocurrió que el director de la ENA había organizado un ágape para ese mismo fin de semana, y sabedor de las dotes artísticas de Carrillo, le pidió a éste que sacrificara su permiso de salida a fin de actuar ante sus invitados. Como Carrillo se negó, alegando que tenía una cita; el director, muy enojado, ordenó su arresto y dispuso que lo encerraran en una celda, como castigo por su insubordinación. Entonces, frustrado y entristecido compuso, inspirado por la luna llena que veía a través del estrecho ventanuco de su encierro, una de sus más bellas canciones: “Luz de luna”.

Tras recibirse de ingeniero agrónomo especializado en irrigación y ya radicado en la ciudad de México, Álvaro Carrillo empezó a desempeñarse como tal en el Instituto Nacional del Maíz. Pero era esencialmente un artista y su vocación pasaba por la música. Sus extraordinarias aptitudes como autor y compositor le trajeron prestigio, fama y relaciones. Actuaba en funciones privadas para celebridades y políticos notables, y también en centros nocturnos de espectáculos y diversión. Así las cosas, el espaldarazo definitivo lo obtuvo en 1959 con su obra más difundida, esa que le traería reconocimiento internacional: “Sabor a mí”.

A todo esto, “Luz de luna”, pese a ser ya a fines de los 50 una canción muy popular y archiconocida en México; aún no había trascendido allende las fronteras, lo cual recién ocurriría en 1965, año en el cual la grabó Javier Solís —pero no como huapango, sino en el género bolero ranchero— para el sello CBS Columbia en el LP titulado “Y todavía te quiero”. 

ENLACE A "LUZ DE LUNA" EN YOUTUBE POR JAVIER SOLÍS

Y fue a partir de esa circunstancia que la cosa explotó: cientos de artistas, muchos de ellos consagrados en el mundo entero (Rocío Dúrcal, Armando Manzanero, Chavela Vargas, Luis Miguel, por ejemplo y entre otros) la versionaron, pero... qué querés que te diga... para mí, quienes más magistralmente la interpretaron, son Los Altamirano. Escuchá:

ENLACE A "LUZ DE LUNA" EN YOUTUBE POR LOS ALTAMIRANO

En cuanto a Álvaro y Divina, después de aquel brevísimo encuentro en la ENA en que quedaron citados, jamás volverían a verse, pues ella habitaba en un lejano pueblito y sólo estaría en la ciudad de México aquel fin de semana ("si ya no vuelves nunca / provincianita mía", reza la letra). Él falleció en la cúspide de su carrera artística, cuando contaba tan sólo 49 años, la tarde noche del 3 de abril de 1969, de resultas de un choque automovilístico en la autopista México-Cuernavaca. Ella murió en 2025, poco después de cumplir 100 años.

“Luz de luna” es, en síntesis, un hitazo. Una canción mágica. Nada más y nada menos que un… plenilunado instante de eternidad.

-Juan Carlos Serqueiros-

EL GRAN BONETE

Escribe: Gabriela Borraccetti *

En el juego del Gran Bonete, cuando uno se lo saca, alguien más lo coloca en su cabeza. 

Y así es la vida. Cuando dejamos de hacernos cargo de un problema, otro lo tiene; cuando dejamos de tener una emoción, otro la siente; cuando dejamos de recibir un naipe en la partida, otro lo recibe; cuando dejamos vacío un sitio, otro lo ocupa o queda vacío para siempre; pero nada vuelve a ser igual.

Es bueno recordar no sólo que no somos imprescindibles, sino que al corrernos de un lugar, las piezas se reacomodan nuevamente sin que el mundo se acabe, quizá con la sorpresa adicional de que alguien, en ese movimiento de correrse, haya acertado a poner sus pies en nuestros zapatos, tomando consciencia de que criticar desde afuera no es lo mismo que ver las cosas in situ y dándonos cuenta de que lo único que se desmoronó es el límite que vanamente nos habíamos impuesto para poder delegar en otro nuestro poder y decisión.

Lic. Gabriela Borraccetti

Psicóloga Clínica

M. N. 16814

* Gabriela Borraccetti (n. 1965, Vicente López, Buenos Aires), es licenciada en Psicología por la Universidad Argentina John F. Kennedy. De extensa trayectoria profesional, ejerce como psicóloga clínica especializada en el diagnóstico y tratamiento de la angustia, el estrés, los temas de la sexualidad y los conflictos derivados de situaciones familiares, de pareja y laborales. Es, además; poetisa, cuentista, artista plástica y astróloga. Para contactar con ella por consulta o terapia, enviar e-Mail a licgabrielaborraccetti@gmail.com o Whatsapp al +54 9 11 7629-9160.

A VECES...

Escribe: Juan Carlos Serqueiros

Habitualmente me despierto 6:30 hs, sin necesidad de alarma en el celular (como dijo el General: "al pedo, pero temprano"). Hoy lo hice una hora antes, con lo cual a las 6:10 ya me había levantado, bañado, vestido y me disponía a tomar unos mates con pizza fría que sobró de anoche.

A veces (y por suerte, sólo a veces) se me da por pensar que estamos yendo derechito al abismo. Ya sé que en esta vida todos vamos pa'l pozo y que más temprano o más tarde, uno terminará en él. Pero qué querés que te diga... a mí me gustaría estar entre los que lleguen últimos, viste.

Hace poco leí una novela en la cual el protagonista principal de la trama tiene un amigo economista que le dice algo así como: "Mira, ya no quedan optimistas; sólo quedan quienes creen que el colapso mundial es inevitable, pero divididos en dos corrientes: la de los que afirman que será inmediato y se resignan a ello, y la de quienes sostienen que demorará todavía un poco en producirse". Ante lo cual el otro le pregunta: "Y tú, ¿en cuál de las dos estás?". La respuesta que obtiene el que interrogó es: "¡Claro que en la segunda! Aunque sea con clips, banditas elásticas y goma de pegar, tratemos de mantener el armazón, total... ¿qué perdemos?".

Me sumerjo en la virtualidad adentrándome en las procelosas aguas de internet. Como historiador, estoy en algunas páginas (otras, además de la mía propia, claro) dedicadas a la historia, y resulta que hace un rato leí un... "comentario", digamos, siendo buenos, de un sujeto que muy suelto de cuerpo posteó: "No se come con la historia... hablemos de futuro" (sic). Es decir, el tipejo pide nada menos que no tratar de historia... ¡en una página dedicada EXCLUSIVAMENTE a la historia! Salí corriendo a pedir turno con el oculista, porque tuve miedo de no estar leyendo lo que creía leer. Es como si en una página dedicada a la astronomía, yo posteara "no se come con la astronomía; dejemos de joder con los planetas y hablemos del fin del universo". Algo así...

Trascartón, mi faceta masoquista me impelió a meterme en las redes y fijar mi atención en las fechorías y los delirios del psicótico narcisista que "gobierna", en la banda de meretrices, cipayos, ladrones y psicópatas que lo secunda y sobre todo; en las almas enfermas de quienes por odio, decepción o vaya uno a saber qué carajo, votaron todo eso.

Ojalá el cambio antropológico por el que nos toca atravesar, fuera tan sólo una distopía espantable al mejor estilo de las profetizadas por Orwell o Huxley, pero no; tengo para mí que es una terrible realidad.

Realidad que, de paso; me conduce a pensar si no estaría equivocado Horacio Guarany al escribir y cantar "Morir... / ¡Morir...  no se muere nunca! / Vivir... / ¡Es esa la ley del hombre!", y si de verdad quiero seguir estando entre quienes albergan el deseo de figurar en la lista de los que lleguen últimos al pozo. 

Después de todo, quizá uno cualquiera de los de este tiempo sea un buen día para morir.

-Juan Carlos Serqueiros-

Imagen: Jesús Colomina Orgaz (“Colo”), Hoy es un buen día para morir, cómic, contemporáneo.

SI PUDIERA

SI PUDIERA

(Poema de Gabriela Borraccetti) *

Caminar sobre el filo de las navajas

Gatear sobre cornisas empinadas

Morder un cuchillo, apretar los dientes

No bajar la mirada ni emprender retiradas

Clavarme las uñas cerrando el puño

Coser las heridas sin anestesia

Rasgar los velos de lo oscuro

Subir arañando a la cumbre de la montaña

Roer esta cruz que en la madera me sacrifica

Secar el llanto con el polvo de la tierra

Oler la sangre con el pecho descubierto

Bramar al viento con un grito retenido

Llorar los mares con las lágrimas más secas

Rugir de pena en cada pulso de mis venas

Ahogar un grito, dar un golpe

Despreciar la rabia de un orgullo idiota

Subir al cielo de mi amor más profundo

Abrir los brazos, entregártelo todo

Acariciar tu pena, besar tus llagas

Para curar en ti mi más profunda herida.

-Gabriela Borraccetti-

* Gabriela Borraccetti (n. 1965, Vicente López, Buenos Aires), es licenciada en Psicología por la Universidad Argentina John F. Kennedy. De extensa trayectoria profesional, ejerce como psicóloga clínica especializada en el diagnóstico y tratamiento de la angustia, el estrés, los temas de la sexualidad y los conflictos derivados de situaciones familiares, de pareja y laborales. Es, además; poetisa, cuentista, artista plástica y astróloga. Para contactar con ella por consulta o terapia, enviar e-Mail a licgabrielaborraccetti@gmail.com o Whatsapp al +54 9 11 7629-9160.

LOS PEQUEÑOS TRABAJOS DE LA ABEJA

Escribe: Juan Carlos Serqueiros

Un poeta nace, no se hace. (Inscripción en la lápida de John Clare)

Patty Trossèl (n. 1963, Sassenheim, Países Bajos) es una compositora, tecladista y cantante neerlandesa que actúa bajo el pseudónimo La Pat e interpreta temas musicales en diversos idiomas (alemán, español, francés, húngaro, inglés e italiano —además del suyo nativo: neerlandés, claro—), en los más variados géneros y estilos (pop rock, ópera, new wave, canción, teatral, jazz, vodevil, big band, cabaret, etc.). En su último cedé, grabado y editado en 2017 bajo el título "The Little Toilings of the Honeybee (Los pequeños trabajos de la abeja)" por su propia productora independiente: La Patsboom Productions, le rinde sentido homenaje a quien está universalmente considerado como uno de los más extraordinarios poetas románticos de todos los tiempos: John Clare.

John Clare (n. Helpston, Inglaterra, 13.07.1793 - m. Northampton, Inglaterra, 20.05.1864), fue un jornalero rural, naturalista y poeta quien, habiendo permanecido en reclusión psiquiátrica desde 1837, murió a consecuencia de un derrame cerebral (podríamos decir, parafraseando a Miguel Cané en "Juvenilia", que "el rayo de la apoplejía le derribó vestido"). Si usted, mi querido amigo lector, desea conocer más acerca de su figura histórica y artística, le sugiero acceder a la semblanza que de él se hace en la página web del Oxford Dictionary of National Biography.

Se trata de un disco —cuyo título remite a ciertos versos de Clare en su poema "Wild Bees (Abejas silvestres)"— inquietante, evocativo, intimista y básicamente acústico; pero magistralmente sazonado con deliciosos matices de cámara y toques corales. 

Está compuesto por once canciones en las cuales se musicalizan y cantan ora poemas propios de dicho poeta, ora alusivos a él y su obra, todo en una mélange que abarca dos etapas de su vida: la del vate aún "cuerdo", decididamente bucólica, celebratoria de la naturaleza, expresiva del romance idílico y de la eclosión magnífica, estremecedora y a la vez brutal y desorientadora del enamoramiento primero, que viene líricamente enunciada en las pistas 3, 4 y 6: "First Love (Primer amor)", "The Wild Bee's Song (La canción de la abeja silvestre)" y "Evening Hour (Hora del atardecer)"; y la del Clare "loco" y alcohólico de la fragmentación psicológica, la alienación, el delirio, la pérdida, el abandono, la búsqueda desesperada de trascendencia, el dolor metafísico y el confinamiento psiquiátrico, traducida en los tracks 1, 2, 7, 8, 9 y 10: "An Invite to Eternity (Una invitación a la eternidad)", "The faithful, and the true (Los fieles y los verdaderos)" —proveniente de uno de los versos del poema "Love Lives Beyond the Tomb (El amor vive más allá de la tumba)"—, "The Bard (El bardo)", "To Mary (A María)", "I am (Yo soy)" y "All nothing everywhere (Todo nada en todas partes)" —renglón perteneciente al poema "The Old Year (El año viejo)"—, respectivamente.

En el arte interior del cedé, en la contratapa y al pie de la lista de canciones, se consigna una leyenda en neerlandés que reza: "11 composities op gedichten van John Clare" (sic), es decir, "11 composiciones sobre John Clare", la cual en tanto metafórica, simbólica; no debe, por supuesto, ser tomada literalmente, ya que la obra incluye dos canciones (pistas 5 y 11) pertenecientes al genial laudista, compositor y figura emblemática del Renacimiento, John Dowland (n. ¿Londres, Inglaterra? ¿Dublín, Irlanda?, ??.??.1563 - m. Londres, Inglaterra, 20.02.1626): "Go Crystal Tears (Id, lágrimas de cristal)", editada en 1597 en su "The First Booke of Songes or Ayres (El primer libro de canciones y aires)"; y "Weep you no more, sad fountains (No lloréis más, fuentes tristes)", publicada en 1603 en su "Third and Last Booke of Songes or Ayres (Tercer y último libro de canciones o aires)".

¿Qué llevó a La Pat a integrar, en un disco homenaje a Clare, un par de canciones de Dowland, quien había vivido más de dos siglos antes? Es que con perspicacia extraordinaria, ella comprendió que la poesía del uno y la música del otro se hallaban estéticamente concatenadas en la cultura británica al caracterizarse ambas por la melancolía, el dolor, la añoranza, la tristeza, el la nostalgia, el aislamiento, la frustración, el llanto y la pérdida. Si hay un sentimiento de desarraigo en el vagabundo Clare cuando extraña los tiempos previos a la revolución agrícola inglesa, no lo hay menos en el católico Dowland marginado por el anglicanismo; si infinito es el dolor de Clare cuando pierde el amor de Mary Joyce, lo es asimismo el de Dowland transido por el rechazo de su amada, y en fin; el reconocimiento llegó tardíamente para ambos.

Si con la puta suerte que tengo, me viese obligado a elegir una y sólo una de entre las once canciones de este cedé; sin hesitar escogería la del track 7: "The Bard (El bardo)", en la cual La Pat hace una creación sublime poniendo melodía y canto sobre los versos del poema "A Vision (Una visión)", escrito por Clare en agosto de 1844. Un tema que a la par de constituirse en invalorable obsequio para los oídos, trabaja planos altísimos de la psiquis. Escuche, lea y dígame usted si no:

ENLACE A "THE BARD" (EL BARDO) EN YOUTUBE

A VISION

(John Clare)

I lost the love of heaven above;

I spurn'd the lust of earth below;

I felt the sweets of fancied love, 

And hell itself my only foe.

I lost earth's joys but felt the glow

Of heaven's flame abound in me:

Till loveliness and I did grow

The bard of immortality.

I loved, but woman fell away;

I hid me from her faded fame:

I snatch'd the sun's eternal ray, —

And wrote till earth was but a name.

In every language upon earth,

On every shore, o'er every sea,

I gave my name immortal birth,

And kept my spirit with the free.

UNA VISIÓN

(John Clare)

Perdí el amor celestial arriba,

y abajo rechacé la lujuria de la tierra,

sentí la dulzura del amor imaginario

y el infierno era mi único enemigo.

Perdí las alegrías terrenas pero sentí el resplandor

de la llama celeste que descansa en mí.

Hasta que la hermosura y yo hicimos crecer

al bardo de la inmortalidad.

Amé pero la mujer se marchó,

me escondí en su desvanecida fama,

arranqué el rayo del sol eterno

y escribí hasta que la tierra no fue sino un nombre.

En todos los idiomas de la tierra,

en todas las orillas, todos los mares,

di mi nombre al nacimiento inmortal

y guardé mi espíritu con los libres.

En apretada síntesis y sin exageración alguna, le cuento que estamos ante un Gran Disco Gran. Propiamente, un imperdible DIS-CA-ZO. Me encantó, es justo para un incurable darkito como quien suscribe. Le dejo el enlace para que lo disfrute completo.

ENLACE A THE LITTLE TOILINGS OF THE HONEYBEE EN YOUTUBE

Y a modo de yapa, un dato anecdótico: el apodo de Martha Turner, la esposa de Clare, era "Patty". Y ¡oh, sorpresa!, casual ¿o causalmente?, ese mismo es el nombre de pila de la Trossèl.

-Juan Carlos Serqueiros-

ES CUESTIÓN DE ANIMARSE

Escribe: Gabriela Borraccetti *

Todos nos quejamos de haber olvidado hasta lo que hicimos ayer. Con semejante nivel de consciencia y si todos nuestros actos son los de un autómata, ¿realmente podemos tener noción de quiénes somos y de lo que es real?

Eso que llamamos pensamiento, es apenas el manual de instrucciones para evocar memoria de corto plazo y organizar actividades, también a corto plazo. Sentarnos a mirar televisión, pasar horas y más horas con la computadora, estar todo el tiempo con el teléfono celular en mano… son en general meras distracciones. Y entonces, no prestamos atención a nada. Sin embargo, nos alarma no recordar qué hemos estado haciendo apenas ayer.

Quizá sea hora de entretenernos menos, apagar más los aparatos y apelando a nuestra creatividad, usar los colores, recrear nuestro sentido lúdico y poner en funcionamiento ese corazón que tan dormido está en el hueco del pecho. Sin ejercer nuestro poder creativo, nos convertimos en máquinas.

Escribe una canción, tararea una melodía inventada, crea una frase, escribe un cuento aunque sea de tres renglones, pinta sobre un papel, o si quieres sobre un lienzo, aunque no seas pintor. Moldea la arcilla, esculpe el mármol, talla la madera, sueña, fantasea, en fin; ¡juega! Para crear no hace falta saber. Y crear es el mejor remedio contra el autismo, la impotencia y la necesidad de recibir del afuera lo que supuestamente necesitamos para vivir. Porque ya de sobra conocemos lo que significa comprar espejitos de colores a cambio de oro, ¿no?

Es cuestión de animarse y no criticarse. Todos podemos silbar una canción que no existe. Incluso, en la ducha.

Lic. Gabriela Borraccetti

Psicóloga Clínica

M. N. 16814

* Gabriela Borraccetti (n. 1965, Vicente López, Buenos Aires), es licenciada en Psicología por la Universidad Argentina John F. Kennedy. De extensa trayectoria profesional, ejerce como psicóloga clínica especializada en el diagnóstico y tratamiento de la angustia, el estrés, los temas de la sexualidad y los conflictos derivados de situaciones familiares, de pareja y laborales. Es, además; poetisa, cuentista, artista plástica y astróloga. Para contactar con ella por consulta o terapia, enviar e-mail a licgabrielaborraccetti@gmail.com o whatsapp al +54 9 11 7629-9160.

EMPACHADO DE REALIDAD

Escribe: Juan Carlos Serqueiros

En Esa Vieja Cultura Frita lo habitual, característico, nuestro modus operandi, digamos, suele ser distribuir a lo largo de las cuatro semanas que tiene el mes, un par de artículos o poemas de Gabriela, mi esposa; alternados con un par de artículos o poemas míos.

Y hete aquí que estamos a martes y consecuentemente yo debiera estar publicando la parte que me toca, pero resulta que no lo voy a hacer; esta semana me tomaré asueto porque estoy intoxicado, empachado, de actualidad nefasta. ¿Viste cuando abusás del consumo de algo hasta un punto en que sólo pensar en ese algo llega a asquearte? Bueno, me pasa eso.

Mirá si será espantosa y agobiante esta realidad que estamos viviendo los argentinos, que ya no me da la nafta para sufrirla más. No quiero ver un noticiero, no quiero mirar una película que la muestre y denuncie, no quiero leer un libro que la relate, nada; sólo quiero ver un partido de Huracán, o mirar una película de aventuras, o leer ficción, o jugar a asignarles formas a las nubes…

Sé que es infantil, que equivale a huir, que es como hacer la del nene que le tiene miedo al cuco; pero necesito evadirme un rato porque me estoy asfixiando. Es como bucear sin esnórquel ni tubos de oxígeno, con sólo el oxígeno contenido en los pulmones; podés hacerlo unos instantes nada más, y después sí o sí tenés que salir a la superficie a respirar. Así me siento, indefectiblemente; debo emerger para tomar aire.

Y parafraseando a Perón, ningún médico conoce a Serqueiros mejor que el doctor Serqueiros: si no tengo ganas de nada, si ando con un sueño que me caigo; es porque estoy agobiado, y así las cosas… no quiero más lola (dicho sea de paso, ¿sabías que ese dicho popular deriva de las galletitas Lola que hacía la Bagley?), mi corazón pide un alto y mi cerebro quiere escapar (aunque sea, con pelotudeces como esa que acabo de acotar).

Ya se me va a pasar, como siempre, pero necesito un alivio, un respiro; así que me voy a poner a leer alguna novela ligera y a jugar con mis perros y mi gata, para poder así, como canta Daniel Altamirano, "Beber un trago largo de dicha, aunque sea un día; / después... después quién sabe... / Vea, chamigo: la vida es linda, / después de todo; nada es mejor. / Y nunca es pareja la ley del hombre, / y pasa 'e todo en la viña 'e Dios".

Y luego de eso, prometo que sí me pondré a escribir algo para exorcizar tanto hartazgo volviéndolo palabras.

Hasta dentro de unos días.

-Juan Carlos Serqueiros-

Imagen de portada: Toshihiko Okuya

ACEPTAR LA PROPIA CAVERNA

Escribe: Gabriela Borraccetti (*)

Todos tenemos una sombra delante y un sol o fuego detrás que sólo deja que veamos el producto de lo que otros han elaborado como saber. Todos poseemos un lado claro y un lado inconsciente y oscuro, lo cual hace que recortemos la realidad según nos la han enseñado y transmitido.

No obstante, la mitad de la gente se ríe de las creencias de la otra mitad, e incluso las califica, descalifica o se burla de ellas sin ningún respeto. Nadie se da cuenta de que está en su propia caverna. 

Es que todos tenemos una caverna propia. Todos vivimos en el desconocimiento, todos tenemos realidades distintas, y lamentablemente, todos creemos tener la suficiente erudición como para estar convencidos de que estamos en lo cierto. Sobre todo, aquellos que aún sin darse la más mínima cuenta; confunden su saber tomado de libros, con el verdadero SABER.

Nadie tiene EL saber, sin embargo; habría que aceptar la propia caverna antes de llegar a atisbarlo.

Lic. Gabriela Borraccetti

Psicóloga Clínica

M. N. 16814

* Gabriela Borraccetti (n. 1965, Vicente López, Buenos Aires), es licenciada en Psicología por la Universidad Argentina John F. Kennedy. De extensa trayectoria profesional, ejerce como psicóloga clínica especializada en el diagnóstico y tratamiento de la angustia, el estrés, los temas de la sexualidad y los conflictos derivados de situaciones familiares, de pareja y laborales. Es, además; poetisa, cuentista, artista plástica y astróloga. Para contactar con ella por consulta o terapia, enviar e-Mail a licgabrielaborraccetti@gmail.com o Whatsapp al +54 9 11 7629-9160.

UCR TERRORISTA

Escribe: Juan Carlos Serqueiros

En la tarde del 15 de abril de 1953, en ocasión de un acto peronista durante el cual hablaron el secretario general de la CGT, Eduardo Vuletich y el presidente de la Nación, Juan Domingo Perón; los radicales terroristas (perdón por la redundancia) Roque Carranza (alias "el Ingeniero") y Arturo Mathov (alias "el Jefe"), colocaron bombas en el Hotel Mayo (Hipólito Yrigoyen y Defensa), en el Nuevo Banco Italiano (Rivadavia 409) y en la estación de subte Plaza de Mayo.

La que habían puesto en el banco no estalló debido a una falla en el mecanismo de relojería adosado a ella, pero cerca de las 17,30 hs., mientras hablaba Perón desde el balcón de la Casa Rosada, explotó la del Hotel Mayo y cinco minutos después la de la estación de subte. El saldo trágico fue de seis muertos y adicionalmente hubo que lamentar más de cien heridos, muchos de ellos horriblemente mutilados.

A partir de las investigaciones realizadas (que fueron bastante sencillas, porque según su inveterada costumbre, los radicales siempre dejan todos los dedos marcados y si entran a robar le pisan la cola al gato), fueron apresados Mathov y Carranza —quien declaró que para perpetrar el atentado, habían contado con el apoyo de Ricardo Balbín (alias "el Chino")—. Se los enjuició, condenó y encarceló, pero tras la caída de Perón en 1955, ambos fueron indultados por la revolución fusiladora.

Después, el terrorista Mathov sería electo diputado nacional (y a instancias de Balbín, designado vicepresidente del bloque radical). De paso, digamos que su hijo Enrique, en tanto fiel continuador de la tradición delictiva del padre, fue secretario de Seguridad de otra "estrella" del firmamento radical: el presidente Fernando de la Rúa, y resultó enjuiciado y condenado por la salvaje represión de diciembre de 2001. En cuanto a Carranza, durante el gobierno de Arturo Illia, alias "la Tortuga" (sí, ese en el que estás pensando: el "demócrata" que accedió a la presidencia con el 20% de los votos y el peronismo proscripto, el gorila visceral que atrasó nueve años el reloj de la historia argentina impidiendo el retorno de Perón, el que en su despacho tenía un retrato de Churchill) sería nombrado secretario técnico de la CONADE, y años más tarde, durante la presidencia de Raúl Alfonsín (otro "prócer" del panteón radical y van...), designado ministro de Obras y Servicios Públicos, primero; y de Defensa, luego. Para mayor vergüenza, la estación del ferrocarril Mitre en el barrio de Palermo, aún lleva el nombre de "Ministro Carranza".

Desde 1891 hasta hoy, infamia y UCR son sinónimos.

-Juan Carlos Serqueiros-

NO MALDIGAS TU SUERTE

Escribe: Gabriela Borraccetti *

Algunas veces, el viento es simple y sencillo, y sopla sobre nuestra vida como una brisa que arroja aires nuevos dentro de un contexto que no parece cambiar demasiado.

Pero otras veces, el viento es un huracán que nos arrasa y deja vacío el escenario conocido en el que solíamos encontrar las referencias, la dirección y el manual de instrucciones de nuestros días.

Es que quizá nunca nos hayamos detenido a pensar que, para vivir, no precisamos lo que ya está escrito; sino la capacidad de poder crear nuestros propios guiones.

No maldigas tu suerte, tu vida siempre está de tu lado.

Lic. Gabriela Borraccetti

Psicóloga Clínica

M. P. 16814

* Gabriela Borraccetti (n. 1965, Vicente López, Buenos Aires), es licenciada en Psicología por la Universidad Argentina John F. Kennedy. De extensa trayectoria profesional, ejerce como psicóloga clínica especializada en el diagnóstico y tratamiento de la angustia, el estrés, los temas de la sexualidad y los conflictos derivados de situaciones familiares, de pareja y laborales. Es, además; poetisa, cuentista, artista plástica y astróloga. Para contactar con ella por consulta o terapia, enviar e-Mail a licgabrielaborraccetti@gmail.com o Whatsapp al +54 9 11 7629-9160.

SUPER-DIOS VS. EL AGUILA GUERRERA

Escribe: Juan Carlos Serqueiros

Mis letras no son crípticas. Siempre reflejan la realidad, sólo que contada poéticamente, a través de un lenguaje rítmico. (Indio Solari)

Me gustan todas las canciones del Indio, tanto las que han sido llevadas al disco como las que permanecieron oficialmente inéditas. Porque todas están bien escritas y compuestas, y conmueven; tanto las dramáticas que abordan una temática pesuti (que son mayoría), como las (escasas, por cierto) festivas y/o celebratorias. Todas, pero TODAS en serio, eh, desde “Ñam fri frufi fali fru" hasta “Serenata de los Santos Fumadores”.

A propósito de esta última, recuerdo que al escuchar una tan sublime autobiografía lírico musical que es, al mismo tiempo, toda una declaración de principios y hasta la condensación poética de una filosofía de vida; pensé: “bueno, si el Indio la considera la mejor de las canciones que compuso y escribió, e incluso la tuvo años en la gatera hasta dar, en 2024, con la cautivadora, mágica, voz de Valentina Cooke para que la interpretara magistralmente; entonces ha de ser nomás llegada la hora de prepararse para asistir a un Solari encarnado en el Chanchito Porky tartamudeando su característico ¡Eso es to-to-todo, amigos!

Pero —seguramente por haber obviado la circunstancia de que él era, en sus propias palabras, “un ambicioso estelar y cósmico”— felizmente, yo estaba equivocado en mi suposición, en tanto sí habría más. Cómo no.

¡Y cuánto más! Porque aún cuando estuviera cruelmente afectado por el avance implacable de ese tremendo mal parido llamado señor Parkinson; Solari nos obsequió, un año antes de irse de esta dimensión, la maravilla titulada “Super-Dios vs. El Águila Guerrera”, canción estrenada el 14 de junio de 2025, enmarcada en el más alto de sus proyectos, la crème de la crème, la selección de la selección: El Mister y los Marsupiales Extintos, la banda que formó para hacer “la música más elaborada… para la gente más grande… un lounge mordaz” (sic). Y la adjetivación es perfecta, pues refiere, claro, a melodías estilo lounge, o sea, música más… tranqui, lenta y relajada; pero aplicada a poéticas cargadas de sarcasmo e ironía y frecuentemente críticas, todo bajo una ligereza aparente. Por ejemplo, si escuchás al prócer del lounge: Henry Mancini, mientras mirás cualquiera de los tantos episodios de la serie animada La Pantera Rosa, instantáneamente percibís que allí, de suave y ligero no hay absolutamente nada a no ser la excelencia de una melodía fascinante ejecutada en saxo tenor y que, por lo contrario; bajo una pátina de humor, picardía y mordacidad, en realidad estás asistiendo a un combate librado contra la burocracia, la mezquindad, el absurdo, la sinrazón, la impostura y la injusticia.

En Los Marsupiales Extintos los músicos son los mismísimos Fundamentalistas del Aire Acondicionado, sólo que con sus identidades formales “ocultas” bajo pseudónimos: Conrado Marsupial es el guitarrista Gaspar Benegas, Marta Marsupial es el bajista Fernando Nalé (eventualmente mencionado como Marsupial Neil cuando asume el rol de mastering), Rubén (también citado como Rúben cuando labura de ingeniero de sonido) Marsupial es el tecladista Axel Lang, Electra Marsupial es el guitarrista Baltasar Comotto, Honorato Marsupial es el saxofonista Sergio Colombo, Carlin Marsupial es el guitarrista Lucas Solari, sobrino nieto del Indio y todo así…

SUPER-DIOS VS. EL ÁGUILA GUERRERA

(Autor y compositor: Carlos Alberto Solari)

Quiero creer que alto en el cielo

nos queda aún un águila guerrera

luce los colores del mar y del cielo

y es lo único que temen las ratas

Y si cobijás una de ellas

con tus alas de lata

con tu propio veneno te va a joder

Ahora nuestra águila flota a su aire

abriendo y cerrando sus garras inquietas

barriendo las rocas con su vista certera

y todos queremos que la patria nos ame

Dicen por allí que el demonio (así lo hace)

Es Super-Dios cuando se emborracha (ella hace)

cuando hablo de ratas vos ya sabés.

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Estamos ante una canción neta, cabalmente, patriótica, pero a la vez; despojada de todo atisbo de patrioterismo chauvinista meramente declamatorio y/o de nacionalismo berreta.

De movida nomás, a la base rítmica, cuasi marcial, de la percusión (con instrumentos virtuales que están a cargo del propio Mister) y el bajo de Marta Marsupial, la sobrevuela una melodía inefable, hipnótica, épica, ejecutada con sin igual maestría en la viola de Electra Marsupial. “Quiero creer que alto en el cielo”, canta el Mister, más no como una simple expresión de deseos ni alentando una esperanza que inevitablemente resultará vana porque sólo consiste en sentarse a esperar lo mejor sin hacer nada para lograrlo efectivamente; sino constituida en la aseveración de una convicción profundamente arraigada. 

Frente a la distopía de un pueblo gimiente bajo el yugo de los poderes fácticos que lo oprimen (simbolizados en “las ratas”), se produce la reacción popular mediante un retorno a las raíces, al mito fundacional de la argentinidad, al que indubitablemente nos remite la alusión a la ópera “Aurora” de Héctor Panizza y más precisamente al intermezzo entre los actos segundo y tercero con el aria “Alta en el cielo”, la que hoy por hoy a partir del decreto gubernamental de 1945 —e imagino aquí que ya reparaste en el año, ¿no?— conocemos como “Canción a la bandera”. Sí, esa misma que cantamos en la escuela.

¿Pero qué es “lo único que temen las ratas”? Y… qué otra cosa va a ser sino la eclosión magnífica de un pueblo, es decir, el estallido de la rebelión popular, la revolución que las arroje del poder. De allí el recordatorio de lo que ocurre “si cobijás una de ellas / con tus alas de lata / con tu propio veneno te va a joder”. Traducido al criollo: si envenenado de odio te pusiste "alas de lata" en lugar de concebir altos sueños y furioso votaste irresponsablemente a un psicótico incestuoso y coprolálico con delirio mesiánico, caprichos de adolescente, veleidades de tiranuelo y complejo de inferioridad quien, aliado luego a un monstruoso psicópata perduellis y a una terrorista dipsomaníaca instauró un orden injusto y perverso junto a sus cómplices: una banda cruel e infame de ladrones, coimeros, narcos, meretrices y estafadores, a la par que privilegia los intereses sectarios de una oligarquía económico financiera comisionista y tributaria de los poderes foráneos; el resultado no podía ser otro que un pueblo esclavizado y condenado a malvivir en el puto subsuelo de la miseria. En síntesis, una advertencia que se reitera enfáticamente en "Ey ey ey ey".

De ese statu quo de expoliación, entrega y latrocinio implantado por un “demonio” —que no es precisamente aquel simpático y querible Luzbelito al que arbitrariamente Dios le picó el boleto; sino uno malo de verdad, un terrible chozno de puta travestido en un espantable Super-Dios borracho de poder omnímodo—, viene a salvarnos y rescatarnos el “águila guerrera” que “ahora flota a su aire” (dicho sea de paso, genial y castellanísima metáfora para significar “soberanía”, con la que se florea el Mister metiendo un golazo de rabona, ¿o acaso se te ocurre alguna más apropiada?) y que “abriendo y cerrando sus garras inquietas / barriendo las rocas con su vista certera” vigila celosamente y protege nuestros recursos naturales, nuestra riqueza ictícola y nuestros minerales y tierras raras.

No por nada el Mister canta “y todos queremos que la patria nos ame”, así como no por nada Borges escribió “nadie es la patria, pero todos lo somos”. Es una especie de final feliz: ya arrojado el lastre de "las ratas" tras el triunfo de la revolución de amor, hay una identidad nacional colectiva significante de cohesión popular más allá de toda diferencia de clase, de pensamiento o lo que fuere.

Ah, no quiero olvidarme de otra “cosita”: lo de la guitarra de Electra Marsupial en este tema es heroico. Glorioso, diría.

Esta canción no sólo conmovió mis sentidos, sino que permeó los planos más altos de mi psiquis. Me traspasó, directamente.

Cuando el Mister habla de ratas, yo sé muy bien a quiénes se refiere. ¿Y vos?

-Juan Carlos Serqueiros-